dijous, 14 de novembre del 2013

* Reincidente

Qué poco he escrito últimamente.
Qué escaso el desliz de mis dedos hurgando por mi mente
que escaso el ocaso que me viste de palabras
y me recoge entre sábanas delirantes de trizas de papel.

Que poco he amado últimamente
la escasez de energía
o tal vez tan frágil la vorágine de mi vagina
que el placer se ha convertido en una utopía.

Que poco he vivido diariamente
pensando en todo el futuro promiscuo
alcanzada por un pasado inerte
y absorta en un presente sin presente.

Que poco he sido yo últimamente.
Viviendo el  sueño ajeno,
adormeciéndome en mi vientre materno
acunada por unas manos materialistas
que me llenan de burocracia
que vacían mi alma
que sacuden y enmarañan mis entrañas.


Qué poco he escrito últimamente,
porqué cada vez que lo hago,
una sensación de recelo cubre mi mente,
pues las palabras ya no son libres,
mas son pensamientos salpicados furtivamente
en hojas vírgenes, inocentes,
y la palabra ya no es palabra
sino un llanto que se repite como un reincidente.