* Reincidente

Qué poco he escrito últimamente.

Qué escaso el desliz de mis dedos hurgando por mi mente

que escaso el ocaso que me viste de palabras

y me recoge entre sábanas delirantes de trizas de papel.

Que poco he amado últimamente

la escasez de energía

o tal vez tan frágil la vorágine de mi vagina

que el placer se ha convertido en una utopía.

Que poco he vivido diariamente

pensando en todo el futuro promiscuo

alcanzada por un pasado inerte

y absorta en un presente sin presente.

Que poco he sido yo últimamente.

Viviendo el  sueño ajeno,

adormeciéndome en mi vientre materno

acunada por unas manos materialistas

que me llenan de burocracia

que vacían mi alma

que sacuden y enmarañan mis entrañas.

Qué poco he escrito últimamente,

porqué cada vez que lo hago,

una sensación de recelo cubre mi mente,

pues las palabras ya no son libres,

mas son pensamientos salpicados furtivamente

en hojas vírgenes, inocentes,

y la palabra ya no es palabra

sino un llanto que se repite como un reincidente.

* Alone with myself

Este silencio tórrido
filtrándose por cada una de las paredes inanimadas
que sostienen mi techo
y me cobijan de la depredación.

Este kit-kat intrépido de la vida
pausa circunstancial de movimientos erráticos
y sombras que se difuminan con el contoneo del sol
entrando por las fugitivas ventanas.

No recordaba pues
esta calma
esta virtud del tiempo
este desasosiego de ritmos intrépidos.

No recordaba pues
la ventaja del olvido
el olvido del estrés
y del marcapasos del tiempo.

No recordaba pues
el gozo de la nada,
de una copa de vino servida entre delirios
y notas de música filtrándose por los cinco sentidos.

En este vaivén de respiraciones profundas
en las que la paz precede al sueño profundo
al despertar de un nuevo día
y hasta quizás, de una nueva vida.

No recordaba pues,
estas mañanas soñolientas
de silencios hermosos.
Mi, me, conmigo – alone with myself -.

* Jardines de Vida

Te pregunto cómo ves las flores de mi jardín.

Crece un silencio tan dubitativo que pienso en la peor respuesta, mientras las contemplo con mirada ilusa pensando que a mí me parecen hermosas y que lo único que necesitan es un poco de tiempo para rebrotar y mucho amor para que florezcan.

Entonces regresas de ése espacio paralelo al que cada vez te pierdes con mayor frecuencia, y me contestas, como si estuviéramos hablando de zapatos, que bien, que las flores están bien y que esperas que vivan.

Ahora pienso que tal vez tu respuesta ha sido como una adivinanza, un vaticinio, una metáfora que emergía desde la raíz, acotando el bulbo entre tanta tierra herida. Porqué, es curioso… curioso, sí. Curioso, y no quiero decirlo de otra manera, pero es curioso que tú, precisamente tú, me digas con palabras ausentes de tu boca que esperas que las flores de mí jardín vivan. 

Tú, que media hora después, entre pasos con zancadillas y serpenteantes delicias primaverales, de camino al punto de partida, cogidas de la mano como madre e hija... me cuentes que estás cansada de vivir. Tú. Mi madre. 

¿Y cómo pretendes ahora que mire y que mime las flores de mí jardín?

... Ése jardín que tú misma me ayudaste a sembrar…

* Shoot

 

Si cada palabra que disparo a ciegas
por la delgada línea que entreabre mi boca
como balas que no atienden un destino
y manos que empuñan el arma con guante rojo.

Sin saber qué dirección tomará el disparo,
pero qué más da
la cuestión es vomitar un pensamiento
sin cuestionar a dónde va.

Si cada pensamiento que muere en vuestros oídos
tiene que atravesar vuestras mentes
acallarlas, bofetearlas, sacudirlas,
hacer que lleguen a un orgasmo de esponjas literarias
de lenguas corridas entre orgías de letras.

Entonces retrocederán por miedo a no llegar,
ni ser lo suficientemente fuertes,
como para el sentido de la poesía recobrar.

 

* Verdad de la buena ... :)

Edgar Allan Poe

 

¿Deseas que te amen? No pierdas, pues,
el rumbo de tu corazón.
Sólo aquello que eres ha de ser
y aquello que no eres, no.
Así, en el mundo, tu modo sutil,
tu gracia, tu bellísimo ser,
serán objeto de elogio sin fin
y el amor... un sencillo deber. 

* El pensar

¿ ... El pensar ... ?

En ser fugitiva

contoneándome a través del viento

buscando a la deriva

agua en el sedimento.

Y acallar ésas voces que me invitan

a provocar el llanto irrevocable

a danzar bajo la lluvia tangente

y mezclarme como humana entre la gente.

Resucitar en boca de muertos,

amándome entre sus brazos cubiertos

de arena, polvo, de energía coexistente

en latidos perdidos que vagan latentes.

A darle una vida que emerge de la esperanza

con un puñado de semillas heredadas de la perseverancia.

Te buscan bandida, no temas en encontrarles

antes de que ellos hallen tu herida.

* MiCrOrElAtOs CaDeNa SeR

Malditos Bastardos

Hoy mamá va a probar, con la pistola de silicona, tapar los agujeros de la ducha por la que el agua parece querer escapar pidiendo auxilio. Ésos agujeros por donde se filtra el dolor de su mirada, y la impotencia de no tener más peniques que, para comprar pan seco de la semana pasada y leche agria, conseguida  a hurtadillas gracias a su vecina. Mientras, ellos hacen su ronda masticando una bola de lujuria. Ellos, malditos bastardos. 

El Último Suspiro

Hoy mamá va a probar con la pistola, desenfundada previamente de un manto de polvo, entablar una serena conversación con mi padre. Se sentará en el balancín de madera arañado por Mugui, nuestro pardo gato, y mirará fijamente a los ojos de ése hombre que me dio la vida al mismo tiempo que me la arrebató.
Ella le hablará apuntando a su corazón con el revólver, buscando respuestas, pero la única que hallará será tras el silencio que se crea antes de apretar un gatillo: un último suspiro cobarde.

Disparos de Luz

Hoy mamá va a probar con la pistola, dar luz al tapiado de éste mugre refugio, donde el sol no refleja la oscuridad pintada entre paredes. Empuñará el arma con fuerza, y tal vez le tiemble el pulso, la mano, y cada uno de sus dedos que contengan el revólver.  Pero disparará una y otra vez, tantas balas haya dentro, a través la tenaz madera. Y solo así los días pasarán a ser translúcidos por un ventanal imaginario, el cual dibujará motas de luz a las sombras de nuestros rostros. 

***

* WaS

Pensaba en lo que éramos

cuando ni tan siquiera sabíamos ser. 

Pensaba en que alguna vez fuimos

aun no sabiendo ser.