¿ ... El pensar ... ?
En ser fugitiva
contoneándome
a través del viento
buscando a
la deriva
agua en el
sedimento.
Y acallar
ésas voces que me invitan
a provocar
el llanto irrevocable
a danzar
bajo la lluvia tangente
y mezclarme
como humana entre la gente.
Resucitar en
boca de muertos,
amándome
entre sus brazos cubiertos
de arena,
polvo, de energía coexistente
en latidos
perdidos que vagan latentes.
A darle una
vida que emerge de la esperanza
con un
puñado de semillas heredadas de la perseverancia.
Te buscan
bandida, no temas en encontrarles
antes de que ellos hallen tu herida.
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